Entre el sueño y la vigilia.

No hay formol para momentos que piden a gritos ser raptados. El día cerró los ojos, y de sus párpados cayó la noche. Y ahora, que no me ve, golpearé con los nudillos los cajones del orden para romper sus cuadriculadas emociones. Bienvenido a mi sueño.

Se impulsó, agarrándose a la cornisa. Alguien pisó sus manos. Cayó de espaldas a la realidad. Murió en el acto, en el segundo concretamente. Y el calor emanaba de los poros de su cerebro, pero los vellos se erizaban de frío. Calló a mi lado. Grité, y brotaron hierbas verdes en los campos yermos de la mente de un enfermo con personalidad podrida por ansias de libertad que vagaba por las calles sin rumbo. Alcé los ojos al cielo en busca de una cura, y millones de copos de nieve que se me antojaban serafines, cayeron, refrescando mi cara. Placebo disfrazado de antibiótico místico. Me cubrí con mi chaqueta y continué avanzando por los bulevares atacados por las sombras de las que todo niño siempre ha huido y huirá.