"Alcohol may be man's worst enemy, but the Bible says love your enemy" Frank Sinatra.

domingo, 22 de diciembre de 2013

Fuga.

- ¡Jason! ¿Qué cojones estás haciendo? ¿Quieres que nos maten?
- No, claro que no pero...
- ¿Pero...? ¿No ves que nos están pisando los talones? Coge el arma de la parte de atrás.

Jason se quedo quieto, inmóvil. Parecía no estar en esa camioneta vieja. Tenía la mirada fija en el vacío. Un muerto en vida. Ni siquiera la velocidad del vehículo le asustaba. Simplemente no vivía de puertas para afuera. Sintió un fuerte zarandeo y un par de palmadas en la cara.

- ¡Maldita sea! ¡Despierta! ¿Qué coño te pasa?

Jason se asustó y pareció volver en sí. Los ojos volvieron a tener vida y tenía una pequeña sensación de conmoción. No sabía dónde estaba ni por qué había tanto ruido de sirenas de coches de policías.

- ¡Vamos, coge la M60!

Se sentó en la parte trasera de la camioneta y comenzó a disparar mientras gritaba, descargando la adrenalina. Ya lo recordaba todo pero no había tiempo de explicarlo.

- ¡Dale más caña a esta lata, joder!- gritó Jason- ¡Conduces como una vieja!
- No me jodas ahora, Bella Durmiente.

Y mientras las sirenas se alejaban lentamente, Jason encendió un cigarrillo.

- Cámbiame el sitio. Me toca conducir. Descansa un rato.

sábado, 21 de diciembre de 2013

Desafinado.

Y quizás acabe en cualquier rincón
borracho, sin nada que objetar,
con una botella de ron bajo el brazo
y mil ideas muertas bajo los sesos.

Que duelen las heridas del pasado,
escondidas bajo la piel pero sucias,
infectadas y doloridas, abiertas siempre,
y para cerrarlas hay que cortar primero.

Abrazado a un sutil piano,
sin nadie a mi alrededor que espere su sonido.
Que no cure ni tampoco hiera.
Que sepa decir "quédate toda la noche".

Me preguntarán y sonreiré.
Me reiré y haré como que no tengo muros.
Y mientras esconderé mis puños
ambos bañados en sangre.

miércoles, 18 de diciembre de 2013

How to disappear.

Que al quitarte de en medio en un sitio
estás ocupando espacio en otro.
En algunas zonas, respirar es un privilegio
y tú estás abusando de él.

No te das cuenta de que vagas
y vagas y vagas y no encuentras
un lugar donde descansar la espalda,
un lugar donde no estorbes.

Y acabas dando tumbos y cayendo
contra el suelo, inerte, borracho,
muerto en algún sentido pero
más vivo que nunca en otro.

Vivir duele si no sabes cómo hacerlo
así que buscas maneras de escapar,
maneras de desaparecer sin hacer ruido,
maneras de existir, o no, pero sin destacar.

lunes, 9 de diciembre de 2013

De billetes y sonrisas.

Y volvió a vestirse de barrio rojo
con un vestido a juego.
Se sintió como pez fuera del agua
cuando intentó dejar el negocio.

Volvió a hacer la calle
a pesar de que más de uno quedó enamorado.
Pero le daba igual,
la decisión era definitiva.
Decía haber nacido para ello.

Y sus ojos brillaban en la noche
mucho más que los de las chicas decentes.
Y se reía porque era consciente de ello.
Y sonreía porque ellos enloquecían.

Y las manchas de tinta en sus brazos
le recordaban cada día
que no había llegado su momento,
que aún tenía que disfrutar
con los labios y no con billetes.

lunes, 2 de diciembre de 2013

El zorro.

¿Quién se perdió en aquella noche cerrada?
¿Quién echó la llave al cielo?
Que si cerraron el Paraíso
no será él quien se preocupe.
Que si Dios fue el ingeniero
se equivocó al pensar
que todo esto acabaría antes.

¿Por qué nadie alumbró el camino?
¿Por qué todos lo olvidaron?
Que vagó sin rumbo durante años
e intentó vivir consigo mismo
sin darse cuenta de que un zorro cada día,
en silencio,
le abría y destrozaba el pecho.

¿Cómo puede aún gritar sin ser visto?
¿Cómo es que no ha desaparecido?
Y de sus heridas más viejas
todavía brota sangre tibia
que tiñe los escritorios secos
y florecen
cartas de despedidas.