En una mano sostengo mi infancia y en la otra mi pseudomadurez.
El frío las congela. El tiempo se para.
Y despierto de mi letargo sensorial para darme cuenta de lo que es dormir, soñar. El odio se viste de transeúnte derrotado y el amor de realidad inconcebible. No hay limbo entre la noche y el día. No hay amanecer entre el cielo y el infierno. Solo un horizonte escrito con palabras, recuerdos y experiencias que supuran y suspiran, la peor cara de la incertidumbre.
El único vicio del hombre es la mujer, y el de ésta, los estigmas de una noche en vela y compañía.
Con celos y recelos de lo mismo en cada crepúsculo podrido por culpa de la desgarradora fugacidad del sentimiento.
En la penumbra, los campos aún conservan el verde agitado de las finas confesiones sin seguro médico.
Se asfixian los peces. Se arrastran los pájaros.
Los cantos ya no llegan, allí donde el monte descansa y respira.
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