Calles italianas heladas por el tiempo. Piazza Navonna, enciendo un cigarrillo. Veo mi cara en el semblante del guitarrista de la calle y mi cabeza en el boceto de aquel artista. Cultura y arte a cuatro grados bajo cero y yo a alguno menos tras lo de esta tarde. Tras estar largo rato tumbados en el parque, tú te callas y te marchas sin despedirte. Tiro la colilla al suelo al son de aquel tango argentino. Cierras esa puerta que un día abrí para que entrara aire fresco en esta habitación que cree ser balcón de paisaje costero. Techaste el patio interior aspirante a ser andaluz por sus alegres ortigas. Sonríes y huyes por la calle de Bernini. El artista plasma en lienzos la historia de amor de dos jóvenes. Le gusta que la gente se sienta identificada con sus obras. Diez grados bajo cero. Enciendo otro cigarrillo, me levanto y me dirijo al hotel. Términi, corazón enfermo, cosmopolita noche. Las pizzerías al taglio ya cierran y los bares de negocios comienzan su jornada laboral. Al igual que tú y mis sentimientos. Habitación de hotel individual, jeringas en baños comunes y duchas a ritmo de Indie. Último cigarro de la noche, redondo y cilíndrico como nuestras vueltas cuando nos revolcábamos en la hierba.
Dulce pensamiento, amarga agonía.
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