La caída intermitente desde el vaso
con los pies en el borde del atlas.
Donde las palabras se echan a dormir
y las sonrisas se alejan porque tienen miedo.
Allá donde los pinceles dan un golpe de Estado
y los niños lideran la revolución con los dedos.
Desde la mirada húmeda y llorosa
porque el barco zarpó demasiado pronto.
Nunca se respira suficiente en el lugar
en el que los recuerdos se evaporan
por el calor de un motor del 39.
No es dramático el desorden
si el propósito se alcanza
aunque el filo del papel avecine la tormenta.
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