Pólvora en el pecho.

Lo difícil de vivir es no morir un poco cada día. Y si he de morir que sea entre tus piernas. Si me han de matar que sea en silencio. Mujer anónima y alma perdida que salió un día del pecho en busca de una aventura. No me juzgues por salir detrás buscándote con un espectrómetro de almas al que llamo lápiz y que aún no entiendo bien cómo funciona. Así que lo siento si me pierdo y no encuentro el camino de vuelta. Tendré que parar a ratos para deslizarme por tus vestidos y con el impulso coger aire, condensarlo y calarme hasta los huesos. Es curioso cómo mi cuerpo huele a pólvora en estos últimos minutos de agonía, con cinco balas en el pecho y un cigarrillo en los labios.