Gatos.

Dejaste huellas de falso amor que vomitaste en un rincón una noche de melancolía relativa. Encima de la mesa aún permanece la botella sin etiqueta que compartiste con los gatos callejeros que en la noche sus ojos te guiaban. Muchos te preguntaron: "¿Adónde vas, señorita? ¿Te acompaño?" Y tú simplemente dabas tumbos subida a tus tacones de mentiras. Los callejones son demasiado anchos para pasar y de pared a pared un río de tensión te impide apoyarte a descansar en el ladrillo visto. Bajas la cabeza y ves tu vestido manchado de verdades. La levantas y ves el cielo sin ninguna estrella. Todas huyeron de ti para que no las contaminaras con tus cuentos de final asesinado. No te mostrarán el camino esta noche. Se caen tus llaves, te agachas y tropiezas sobre un montón de basura. Ahí puedes ver fotos en las que sales con gente a la que dijiste querer y solo quisiste utilizar. Pero no te preocupes, te quedan los gatos. Ellos te esperan al final del callejón para seguir siendo tus lazarillos.
Has llegado a casa y tras nueve intentos de meter la llave en la cerradura, consigues abrir para ver cómo tu casa está en llamas. Llamas azules que no queman pero sí destrozan. Rompen mesas, platos, vasos y tus recuerdos tan aferrados a tu memoria. Se despiden de ti con mucho gusto y se evaporan al tocar el techo.
Es de noche. Estás despierta pero no del todo viva. Tu corazón ya está completamente negro y los gatos siguen observando desde el alfeizar de la ventana.