"Alcohol may be man's worst enemy, but the Bible says love your enemy" Frank Sinatra.

domingo, 29 de abril de 2012

Ritmo de lluvia.

Colgado boca abajo notando cómo palpita mi cabeza mientras la lluvia fría me refresca la cara y cala mi ropa. El ritmo sanguíneo sigue el compás de dos palas que cavan un nicho. Recuerdos de aquellas noches de alcohol perdiendo la consciencia inconscientemente con cientos de ojos brillantes sumidos en tinieblas. Conviviendo con muertos que apestan a carisma podrido. Unas sombras cortan las cuerdas que me ataban en mitad del pensamiento y me despeño contra el suelo de la nada. Los niños de ojos rojos se quedaron sin piñata. Niños de aspecto feliz y algo psicópata. Con miedo me arrastro hasta el rincón a acurrucarme en mí, y una brisa polar entra por mis pies ya fríos, sin sangre, incapaces de sostener mi infancia inerte. Se cayó el estandarte. Se callaron los niños. Una gota al chocar hace eco en el vacío. Y mi voz quedó sesgada para siempre.

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