Perdona si lo que escribo siempre muere en mi boca rota. Porque mis muros se cierran y, alzando el rostro, mi aliento expira. Pero me quedé sin balas del calibre de mi revólver que vuelve revuelto entre tus sábanas. Cada verso incrustado en la pared y cada silencio en la recámara. Y el óxido de mis palabras manchando el cielo.
Perdona si soy el humo en cada cigarrillo y me esfumo en cuestión de segundos contaminando el aire que respiras. Pero es que no sé salir de este compás sincopado.
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