Siempre intenta pasar del domingo al lunes rápido. Se hace creer que existe un puente con niebla por el que puede cruzar sin hacer ruido ni mancharse los zapatos. Pero cuando se acerca cada fin de semana vuelve a darse cuenta de que es un acantilado lo que tiene que cruzar: sin cuerdas, sin piolet, vestido de traje y solo con sus manos. Todas las semanas termina con manos y pies ensangrentados y dejando su rastro rojizo por la gran pared rocosa. A veces decide subir con zapatos. A veces decide subir sin chaqueta. Y cuando llega a lo más alto cae, rendido al suelo. No le consuela pensar que ha llegado al lunes, sino que quedan seis días para el siguiente acantilado.
Y así seguirá semana tras semana.
Matándose en cada domingo.
Muriendo por sobrevivir.
Y semana tras semana, siempre se superarán los domingos.
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