Detractores.

Detractores abstractos a las 5 de la madrugada. Cansado y sin sueño. Insomnio maldito. Figuras y formas obsesivas. Un mundo de espiral vertical y descendente en el que, en su punto más bajo, una voz susurra con matices de gritos al oído que sangra demacrado por mil palabras cargadas de caos. No sirvió de nada que todas aquellas lágrimas cayeran en el montón de folios viejos y rotos.

Ahora mira al cielo y escucha cómo mi voz vuela de estrella en estrella. Su estela es un leve eco que retumba en la cueva, la meta, donde se consigue que la piel se erice y los ojos se cierren suavemente.

Pero ahora estoy aquí, en este apartamento. Solo. El sueño me gana terreno y el telón quiere caer. Monotonía y hastío en vena que no reaniman. Que duermen.

Y vuelve la obsesión, la forma, la simetría y las copas en el bar de la esquina.