Cuchillas.

Solo. En mi cuarto, vacío, lleno de papeles que vuelan. Palabras que planean y se deslizan hasta caer al suelo, donde se convierten en cuchillas que intento esquivar. Una se clava en mi hombro izquierdo. Otra en el estómago, a la derecha. La tercera en la pierna. Así que salgo de la habitación huyendo de los cortes y puñaladas. Me agacho. Me arrastro. Sangro. Dejo un reguero rojo oscuro, muy oscuro, en el pasillo. Pero no grito. Simples gruñidos. Consigo llegar hasta el salón y cerrar la puerta. Me apoyo sobre ella e inspiro hondamente. Observo mis heridas. Agarro con fuerza la primera de las cuchillas, aguanto la respiración y tiro para sacarla. En la hoja leo "TODO". La del estómago rezaba "HA". Y la última, en la pierna, brillaba con un "MUERTO". Intento detener las hemorragias cuando un frío se adentra en mi cuerpo, traspasando la ropa. En la esquina izquierda del techo flotaba ella señalándome y riendo a carcajadas. Su risa hacía que mis oídos pareciera que fueran a explotar. El miedo se apoderó de mí. Tapé mis oídos con fuerza. Grité. Lloré. Pero de nada sirvió. Todo en mí había muerto.