Versos manchados.

Aún me falta un sol de invierno

de esos que calientan el alma

y erizan el vello.

Sigo enredándome en desvelos

intentando ahuyentar las pesadillas

con más cafés que horas de sueño.

Cardíaca manía y atropellos

cuando el habla se desgasta, confusa,

entre líneas y versos

donde escondo algunos rezos

profanados por virtud de una lucidez

que tras años de búsqueda aún no encuentro.

Última cadencia.

Disonancias muy acordes en la corriente del compás

y sus caderas, sus maneras, como un metrónomo.

Pisando el aire, matando el tiempo, bebiendo vino,

desde que te cantan ya no sientes los cristales en la suela

y las canciones retumban en las paredes de cartón.

Y los vientos mueven tus faldas, perdidas,

en palabras que ya no importan porque es tarde

y las luces ya se apagan.

Decidir no es cosa de mortales.

Unas puertas giratorias

en el umbral del vacío:

con paracaídas

o sin él.

Decidir no es cosa de mortales.

Volver a arder.

Hoy vine aquí por otros motivos.

El viento azotaba desde el este y me propuse combatirlo. Lo hice durante tanto tiempo que lo convertí en mi enemigo. Y lloré amargamente cuando, tras meses avanzando unos centímetros, retrocedí kilómetros.

Hoy vine aquí por otros motivos.

Cuando pensaba que los jueces, mis jueces, seguían apuntándome con el dedo inquisitivamente... sin percatarme de lo artificial de las ideas, del exceso de metáforas, de la saturación de espacios que no existían.

Hoy vine aquí por otros motivos.

Unos fantasmas etéreos, eternos, en terrenos de nadie donde puse la bandera con mis restos a los que maltraté incesantemente. A ellos acudía cada noche para recordarme que todo seguía ahí y que no se iba a ir, no iba a llevárselo la corriente. Por desgracia.

Hoy vine aquí por otros motivos.

Porque no sé.

Porque qué es.

Una ilusión.

Una chispa.

Volver a arder.

Y perderse.

Elegía de elecciones.

Que me esquilmas el alma

y con calma me esquivas.

Y mi cuerpo, arrojado,

se desvive a fatigas.

Ya siento el gorjeo

de aquellas aves cautivas

que me recuerdan otra vez

la magnitud de las heridas.

Ábrela, rápido, que las alas

son memorias del pasado

de cuando aún rezabas.

Ahora, lento, acabado,

solo esperas, solo,

que te arrastren a caballo.